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Procuro-a, procuro-a, procuro-a.E fujo dela como o diabo da cruz.
É... esta senhora, aqui, no comboio,
Era aquela rapariga à minha frente no café.
E lá estávamos os dois, a discutir aos altos berros como tanto gostávamos de fazer, na janela, naquele apartamento que podia ser o nosso
(e se fosse?)
e que fica a caminho da estação.
Tento lembrar-me de qualquer coisa que ela me tenha dito para que seja provável que a vá encontrar em qualquer sítio.
(mesmo que seja muito pouco provável)
Fujo dela.
Temo-a.
Sinto um pânico incontrolável e um incontrolável vómito, que suspeito ser de medo, subir-me pelas entranhas, só de pensar que posso esbarrar-me com ela ali, na esquina da próxima paragem.
Olho para a janela do comboio.
Para a janela.
Lá está ela.
Lá está ela nesta Lua,
Nesta Luz,
Nesta rídicula incapacidade da minha visão ver a velocidade e mal prececionar as cores.
Lá está elá.
Ali.
Aqui, em cada página dos meus textos.
Aqui está ela no reflexo dos meus óculos e eu não os consigo tirar.
Cá está ela em toda a parte e eu não lhe consigo fugir.
Ah, já a ouço no Requiem da cácófonia das conversas das pessoas.

E aqui está ele, o Revisor.
Picando o bilhete do meu destino.
Picando-a.
Picando-a.
Picando-a